Kategorie: Geschichten

Sonntag, der Sechzehnte. Ein Tag, der rückblickend zum Knotenpunkt meiner Lebenslinien werden sollte. Der Beginn einer neuen Zeitrechnung. Die alten Erzählungen berichten seit jeher von bedeutenden Männern. Die Attribute aber, die dieser außergewöhnliche Ehrenmann in sich vereint, hätte ich der Menschheit nicht mehr zugetraut. Die rote Sonne versank hinter dem Glockenturm der Stadt, als die Festgemeinde durch die weit geöffneten Tore des Opernhauses strömte. Arme Teufel. Hätten sie gewusst, wer unter ihnen weilt, sie hätten schon jetzt ihre Hüte in den Kieler Himmel geschleudert und den Erlöser durch die Straßen getragen. Heute frage ich mich manchmal, ob ich damals etwas gespürt habe. War an diesem Tag nicht irgendetwas anders? Fühlte sich nicht schon in den Morgenstunden alles getragener an, alles lebendiger? Heute bin ich mir ganz sicher, dass ich es gewusst haben muss. Das Schicksal hat ihn geschickt und eine Vorahnung vorausgesendet. Als ich meinen Platz im Parkett des gemeinen Volkes einnahm, spürte ich ein Ziehen von den oberen Rängen. Ich hob meinen Blick und ließ ihn über die Reihen der gehobenen Gesellschaft schweifen. Irgendwann, das wusste ich, irgendwann würde auch ich meinen Platz unter ihnen einnehmen. Noch war ich aber ein Nichts, ein gemeiner Hans Wurst in den Fängen des Proletariats. Der Abend nahm seinen Lauf, die Gemeinde vergnügte sich mit Gesang und Spiel und vergaß für einen Moment all die dunklen Wolken, die sich am Horizont zusammenbrauten. Morgen schon, das wusste ich, würden sie wieder ihren gewöhnlichen Beschäftigungen nachgehen, ihren gewöhnlichen Sorgen und ihren banalen Ängsten. Ich aber, ich war zu Größerem bestimmt und daher war ich empfänglich für Zeichen. Da! Gesandtschaften aus verschiedenen Landstrichen erhoben sich zum Gruße von ihren Plätzen und zollten dem herzlichen Gastgeber Respekt. Ich war im Begriff einzudösen, als sich in meinem linken Augenwinkel Gewaltiges regte. Ein Hüne von einem Mann, ach was, ein Riese, wuchtete seinen gewaltigen Körper aus dem Sessel. Träumte ich? Lag ich im Fieber? Nein, ich wachte. Der Berg auf der Empore war ein Mensch aus Fleisch und Blut. In regional gefärbtem Ton brachte er sein Bedauern über das Fehlen seines Begleiters zum Ausdruck, der von einer Krankheit in die Knie gezwungen worden war. Ich horchte auf. Ein Begleiter? Aus dem fernen Saarland sei er gekommen, sein Treck habe Flüsse überqueren müssen, der Länge nach. Meine Gedanken schweiften ab. Was für ein Organ! Die tiefen Wellen seiner Stimme legten sich über das hypnotisierte Meer aus Köpfen. Nicht nur mich ließ seine Wirkung zerfließen, die Menge hing an seinen Lippen. Als er seine Rede schloss, brandete ein Sturm auf, den nur ein Tölpel noch als Beifall bezeichnen würde. In meinen Augen sammelte sich die Gischt. „Wer ist der junge Herr?“, brüllte ich meinem Nebenmann ins Ohr. „Der Herr? Wissen sie das denn nicht?“ Errötend gab ich es ihm zu. Mit einem gönnerhaften Lächeln legte er mir den Arm um die Schulter. „Das ist Sir Leo! Leo Lutz von der Saar!“ Seine Augen leuchteten bei diesen Worten, als wären sie glühende Kohlen. Ich blickte empor. „Leo“, raunte ich vor mich hin, „Der Löwe“. Der Opernabend zog an mir vorbei wie eine Galerie von halb entwickelten Bildern. Der Fokus lag auf meinem inneren Auge, vor dem ein junger Löwe majestätisch durch den Jägersburger Wald schritt. Das Saarland. Sehnsuchtsort meiner Kindheit und kühnsten Träume. Ich brauchte den Entschluss gar nicht erst zu fassen, er hatte mich gefasst: „Ich werde mit ihm ziehen.“.

Als Doppelagent bei der Fachtagung

Vielleicht habt ihr am Rande mitbekommen, dass neben euren Workshops auch Fachvorträge gegeben wurden. Normal war mit Gästeliste, aber der Türsteher war Ehrenmann, ich bin auch so reingekommen. Der erste Vortrag war wie eine Universitätsvorlesung aufgebaut. Für Leute, die zum Einschlafen Hörspiele hören, kann das ermüdend sein. Ich aber lese ja lieber die Sprüche über Niels‘ Bett und war hellwach. Der Redner war Herr Dr. Ingo Juchler, unter anderem Politikwissenschaftler, der in einer dreiviertel Stunde mal eben souverän 2 ½ Jahrtausende politische Theatergeschichte aspektorientiert zusammengefasst hat. Maschine. Grundaussage: Nur durch Freiräume wie das Theater bekommt ein Rechtsstaat ein stabiles Fundament. Kann man so stehen lassen. Auch Herrn Juchler gefiel sein eigener Vortrag offenbar so gut, dass er gar nicht mehr aufhören wollte. Schließlich musste er sich selbst abwürgen. Die Pinkelpause ist dabei trotzdem draufgegangen und so wurde es im folgenden Vortrag etwas unruhig im Publikum.

Jetzt redete Branko Šimić, ein Hamburger Theaterregisseur und Kurator. Der Name lässt schon vermuten, dass Herr Šimić vom Balkan stammt und passend zu seiner Herkunft war auch das Thema seines Vortrages. Es ging um das Massaker von Srebrenica, den größten europäischen Massenmord seit dem Ende der Shoah. Für Šimić ist klar, dass politisches Theater nicht ohne Schmerz funktionieren kann und so berichtet er ungeschönt von der teilweise sehr belastenden Arbeit an der Thematik, die er als ein minimalistisches Zwei-Personen-Stück auf eine kleine Bühne des Thalia Theaters Hamburg gebracht hat. Die Wahrheit ist nicht immer eine Komödie und muss trotzdem ans Tageslicht kommen, dafür arbeitet Šimić. Am 30.10. läuft das Stück zum 25. Mal. Überlegt es euch, liebe Hamburger, Schatten gehört genauso auf die Bühne wie Licht. Hier gibt es Infos und Schülerkarten für 10€: https://www.thalia-theater.de/de/spielplan/repertoire/srebrenica/

Jetzt konnten sich unzählige Blasen endlich Erleichterung verschaffen, bevor Uta Plate, eine gebürtige Schleswigerin, und renommierte Theaterpädagogin, die unter anderem über 10 Jahre an der Berliner Schaubühne gearbeitet hat, ans Rednerpult trat. Im Raum kennt und liebt man sie für ihre pädagogischen Ratgeber. Das klingt nach eingestaubtem Lehrer-Bücherschrank, ausgestrahlt hat sie aber das Gegenteil. Die Dame hat dermaßen Street-Cred, die würde Bonez und Gzuz mit ein paar Wochen Theaterarbeit von der Straßenbande ins literarische Quartett bringen. Woran merkt man das? An ihren Taten. Wie zuvor bei Šimić ist ihr Vortrag ein Bericht über ihre Art zu arbeiten. Auch sie hält die Beschäftigung mit schmerzhaften Thematiken für die wertvollste. Nachdem sie unter anderem in einer Jugendvollzugsanstalt mit Inhaftierten inszeniert hat, ging sie nach Dresden, um den Vorurteilen über rechtsradikale unerzogene Sachsen nachzugehen und sich ein eigenes Bild zu machen. Mit Jugendlichen, die aus einem zur Pegida neigenden Stadtviertel kamen, brachte sie trotz erheblichen Widerstands aus der Gruppe und einigen der Elternhäuser ein erfolgreiches Theaterstück auf die Dresdner Bürgerbühne, das Vorurteile Stück für Stück abbaut. „Aber Ute, häää? Isch versteh das nisch, isch dachte, das sind Monster!“, ahmt Plate die Reaktion eines Schülers auf die Konfrontation mit einem syrischen Flüchtling nach. Sätze wie diese zeigen ihr, dass sich auch ein Kampf gegen Windmühlen lohnen kann. Seid mal nicht zu hart zu euren Theaterlehrern; deren Kampf ist nicht selten genauso wahnsinnig – im positiven Sinne.

Mensch, das war ja rührend, wie wenig Negatives dabei herauskam, als wir euch in den Vorab-Interviews nach eurer Meinung zu Kiel gefragt haben. „Ich mag den Norden, ich mag die direkte Art!“ Wäre es irgendwie mit unserem plattdeutschen Temperament vereinbar, würden wir glatt rot werden. Solchen Vorschusslorbeeren eine ganze Woche lang gerecht werden zu müssen, kann einem fast Sorgen bereiten. Nachher findet ihr noch heraus, dass das Leben hier oben keine gemütliche Flens-Werbung in Dauerschleife ist! („Du Hein, was ist dein Lieblingstier?“ – „…der Zapfhahn.“) Es wäre schlimm, wenn ihr enttäuscht wieder abfahrt und euren Eltern erzählt, dass auch nördlich der Elbe das Leben irgendwie doch dasselbe ist. Das wäre tragisch, ja, aber ein echter Seemann lässt sich von solchen Gedanken gar nicht erst erschüttern. Dann ballern wir zusammen eben eine Kieler Woche aufs Parkett, die sich gewaschen hat. Beim heutigen Auftakt auf dem Rathausmarkt entzünden wir die Nordlichter in euch und blenden all die anderen Nebelkerzen aus, die einem irgendwelche Klabautermänner in den Kopf setzen wollen. Bei uns im Norden ist Hafen und Multikulti Programm. Unser Schiff zeigt Flagge und segelt ganz gemächlich in die richtige Richtung. Gemeinsam werden wir zur Regatta, die in unruhiger See ein Zeichen setzt für norddeutsche Gelassenheit. Willkommen in Kiel!

Solltet ihr Angst haben, die SDL-Veranstalter schlürfen im Jacuzzi Sekt, während ihr in der Jugendherberge Küchendienst habt, können wir euch beruhigen. Wir nutzen die SDL-Woche, um unser eigenes Existenzminimum auszutesten und haben dafür mit dem Jugenddorf Falckenstein eine einmalige Anlaufstelle gefunden! Als könnten sie kein Wässerchen trüben, schmiegen sich die Hütten der Siedlung dicht aneinandergedrängt an die Uferböschung der Kieler Förde. Man kann förmlich hören, wie grauhaarige Kreuzfahrer auf den vorbeigleitenden Schiffen ihrer dritten Ehefrau ins Ohr raunen: „Da schau an, wenn wir 30 Jahre jünger wären, würde ich uns im nächsten Sommer auch so ein Häuschen mieten!“ Nie im Leben. Wie der Scheinriese in Michael Endes Jim Knopf schrumpfen die romantischen Sehnsüchte nach Ursprünglichkeit immer weiter in sich zusammen, je näher man der Eingangstür eines dieser Verschläge kommt. Spätestens wenn man vor den langen Brettern mit Matratzen steht und sich vergeblich nach einem Bett umschaut, ist vom Duft der Freiheit nur noch ein abgestandener Lagermief übriggeblieben. „Da wurden damals 1972 die Olympioniken untergebracht, ich finde das irre witzig, das ist ein bisschen wie beim Zelten!“ An solchen Äußerungen merkt man, dass unser Theaterleiter Andi aus dem letzten Jahrtausend kommt. Was ist denn bitte am Zelten witzig? Aber nein, wir wollen uns nicht beschweren. Wir brauchen keine Heizung! Duschen, in denen man aufrecht stehen kann? Come on! Wir werden der ganzen Welt zeigen, dass wir uns von First-World-Problems nicht unterkriegen lassen! Wir haben ja eine Mission! Flagge zeigen! Dafür gehen wir gerne mit 12 Leuten auf eine genderneutrale Toilette und so. Wenn ich vor dem Einschlafen von einem geheizten Hotelzimmer träume, bringt mich der Satz, der über Niels Bett an die Dachschräge geschmiert ist, wieder zurück in die Realität: „Juckt mich am Arsch!!!“ Ist doch alles halb so wild, wir machen kein Theater.